[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.
Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Ce passant considérable […]*.
Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].
Ce passant considérable […]*.
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