De l'éternel azur la sereine ironie […].
[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
C'était le jour béni de ton premier baiser.
Gloire du long désir, idées […].
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