Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Pourquoi la vanité est-elle aussi forte que la mort ?
[…] La mort laisse la vie de l'âme se maintenir entre ceux qui aiment.
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
La mort d'autrui soumet le vivant, résigné, aux lois inévitables. La sienne, il la considère comme un assassinat.
Plutôt la mort que le déshonneur.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Oisive jeunesse À tout asservie, Par délicatesse J'ai perdu ma vie.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
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