J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
L'oubli me paraît une mort.
La mort attrape d'abord ceux qui courent.
La mort est simplement le terme de la vie, De peines ni de biens elle n'est point suivie.
En Espagne, seuls les morts sont importants.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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