La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

Amitié de cour, foi de renards et société de loups.

Le changement de modes est l'impôt que l'industrie du pauvre met sur la vanité du riche.

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

M. de Brissac, ivre de gentilhommerie, désignait souvent Dieu par cette phrase : « Le gentilhomme d'en-haut ».

La plus perdue de toutes les journées est celle où l'on n'a pas ri.

La pire de toutes les mésalliances est celle du cœur.