Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
La vieillesse nous attache plus de rides en l'esprit qu'au visage.
Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.
Les vieilles choses, il faut les laisser pour les rats.
La vieillesse devrait brûler et se déchaîner à la tombée du jour ; Rager, rager contre la lumière qui meurt.
L'on craint la vieillesse que l'on n'est pas sûr de pouvoir atteindre.
[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
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