Je vis sur le fonds de frivolité qui vient au secours des existences longues.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

La vieillesse nous attache plus de rides en l'esprit qu'au visage.

[…] la vieillesse exécrable, l'impuissante, l'insociable, l'inamicale vieillesse, en qui viennent se rejoindre tous les maux, les pires maux.

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.