Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.
L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.
La vieillesse nous attache plus de rides en l'esprit qu'au visage.
Ne jamais oublier que la sclérose du cristallin commence à vingt-cinq ans.
Tout le monde désire vivre longtemps, mais personne ne voudrait être vieux.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
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