On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.