L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
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