L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
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