Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.