Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.