Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.