Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.
On peut être honnête homme et faire mal des vers.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
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