Il y a peut-être des lieux où l'on se trouve soudain comme dans le ciel.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !