Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

La fleur est le regard riant de la ruine.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].