La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.

Si vous battez une femme avec une fleur, prenez plutôt une rose. Sa tige a des épines.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.