— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Souviens-toi !
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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