Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.

Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.

Souviens-toi !

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.