Déjà même la cognée se trouve à la racine des arbres ; tout arbre donc qui ne produit pas de bon fruit va être coupé et jeté au feu.

Comme le fruit se fond en jouissance, Comme en délice il change son absence Dans une bouche où sa forme se meurt […].

Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.

Fruits et racines ont même commune mesure qui est l'arbre.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

On est le Diable, on ne le devient point.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.