Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

Il reste dans le fruit les dents de l'origine…

Fruits et racines ont même commune mesure qui est l'arbre.

Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.

Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.

Comme le fruit se fond en jouissance, Comme en délice il change son absence Dans une bouche où sa forme se meurt […].

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !