Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.
Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Fruits et racines ont même commune mesure qui est l'arbre.
Ce que nous recherchons, c'est le fruit défendu. Sans lui, le Paradis n'est pas pour nous le Paradis.
Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.
Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
On est le Diable, on ne le devient point.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
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