Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.

Ce que nous recherchons, c'est le fruit défendu. Sans lui, le Paradis n'est pas pour nous le Paradis.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Fruits et racines ont même commune mesure qui est l'arbre.

Déjà même la cognée se trouve à la racine des arbres ; tout arbre donc qui ne produit pas de bon fruit va être coupé et jeté au feu.

Comme le fruit se fond en jouissance, Comme en délice il change son absence Dans une bouche où sa forme se meurt […].

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !