Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.

[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Pas la Couleur, rien que la nuance.