Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.
Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.
Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.
Tout finit par des chansons.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
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