Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.