Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Tout finit par des chansons.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.