Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Tout finit par des chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.