Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Tout finit par des chansons.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.