Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Tout finit par des chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.