Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

Le détachement de tout n'est jamais si complet que quelque rêve encore ne survive à la mort des rêves.

On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.

Une place pour les rêves Mais les rêves à leur place.

Le rêve est le semblable qui renvoie éternellement au semblable.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.