Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.

Dieu, ce dépotoir de nos rêves.

— Certes, je sortirai quant à moi satisfait D'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve…

Une place pour les rêves Mais les rêves à leur place.

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.