L'âge de nos pères ne vaut pas celui de nos aïeux.

Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

Mon père, en ma prison, seul à manger m'apporte.

On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.

La pire colère d'un père contre son fils est plus tendre que le plus tendre amour d'un fils pour son père.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.