Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.

On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.

À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.

À quoi sert la vie si les enfants n'en font pas plus que leurs pères ?

Ô père de famille, ô poète, je t'aime.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Songez que les ouvrages que nous feuilletons le moins, avec le plus de négligence et de partialité, ce sont ceux de nos collègues.

La superstition est plus injurieuse à Dieu que l'athéisme.

Cette femme-là* est ivre du sentiment d'immortalité, et je vous la garantis prosternée devant l'image de la postérité.

Il n'y a que le méchant qui soit seul.

Il est dur d'être gueux, tandis qu'il y a tant de sots opulents aux dépens desquels on peut vivre.

Ne vaut-il pas mieux encore faire des ingrats, que de manquer à faire le bien ?