Ô père de famille, ô poète, je t'aime.

Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

La sagesse du moine de Rabelais est la vraie sagesse, pour son repos et pour celui des autres : faire son devoir tellement quellement* ; toujours dire du bien de Monsieur le Prieur, et laisser aller le monde à sa fantaisie.

Il faut peut-être plus de force d'âme encore pour résister à la solitude qu'à la misère ; la misère avilit, la retraite déprave.

Il n'y a dans ce monde que la vertu et la vérité qui soient dignes de m'occuper.

Il y a un tact moral qui s'étend à tout et que le méchant n'a point.

Ô combien l'homme qui pense le plus est encore automate !