Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.