Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

Rien n'est jamais acquis à l'homme.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.