Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

Il est permis de rêver. Il est recommandé de rêver. Sur les livres et les souvenirs. Sur l'Histoire et sur la vie.

La critique, c'est le bagne à perpétuité.