À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

L'avenir c'est ce qui dépasse la main tendue.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.