La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

Le propre du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine d'années plus tard.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.