La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
Sur tout parfum j'aime la Rose.
La critique, c'est le bagne à perpétuité.
La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.
Tu n'as pas eu le choix entre l'âge d'or et l'âge de pierre.
La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.
La critique, c'est le bagne à perpétuité.
Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.
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