Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.

C'est à la poésie que tend l'homme. Il n'y a de connaissance que du particulier. Il n'y a de poésie que du concret.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

Un livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa passion propre.