J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !

La parole n'a pas été donnée à l'homme : il l'a prise.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

Un beau soir l'avenir s'appelle le passé C'est alors qu'on se tourne et qu'on voit sa jeunesse.