Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.

Il est temps d'instaurer la religion de l'amour.

Tu n'as pas eu le choix entre l'âge d'or et l'âge de pierre.

Le propre du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine d'années plus tard.