Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.

Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.