Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.

Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.