Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

JULIE — Que vouliez-vous qu'il fît contre trois ? / LE VIEIL HORACE — Qu'il mourût ! Ou qu'un beau désespoir alors le secourût.

Seigneur, de vos bontés il faut que je l'obtienne ; Elle a trop de vertus pour n'être pas chrétienne.

Un peu de dureté sied bien aux grandes âmes.

Mourir pour le pays est un si digne sort Qu'on briguerait en foule une si belle mort.

CHIMÈNE — Rodrigue, qui l'eût cru ! / RODRIGUE — Chimène, qui l'eût dit ?

Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].