JULIE — Que vouliez-vous qu'il fît contre trois ? / LE VIEIL HORACE — Qu'il mourût ! Ou qu'un beau désespoir alors le secourût.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Je ne mourrai pas tout entier.
Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.
Ce pour quoi tu acceptes de mourir, c'est cela seul dont tu peux vivre.
Mais mourir, Ce peut être une grande fatigue Un soir, Et un aveu.
Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.
Je sais ce que je vaux, et crois ce qu'on m'en dit.
Je demeure stupide.
Source délicieuse, en misères féconde, Que voulez-vous de moi, flatteuses voluptés ?
Il m'a fait trop de bien pour en dire du mal, Il m'a fait trop de mal pour en dire du bien.
Nous partîmes cinq cents ; mais par un prompt renfort Nous nous vîmes trois mille en arrivant au port.
Nos plus heureux succès sont mêlés de tristesse.
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