Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Vous ne passerez pour belle Qu'autant que je l'aurai dit.
Je suis maître de moi comme de l'univers : Je le suis, je veux l'être.
Il m'a fait trop de bien pour en dire du mal, Il m'a fait trop de mal pour en dire du bien.
Que le plaisir se goûte au sortir des supplices !
Ô soupirs ! Ô respect ! Oh qu'il est doux de plaindre Le sort d'un ennemi quand il n'est plus à craindre !
Quoi ? Vous ne pouvez pas ce que peut une femme ?
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