Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »
Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.
Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.
Hélas ! je sors d'un mal pour tomber dans un pire.
Un tas d'hommes perdus de dettes et de crimes.
Paraissez, Navarrais, Mores et Castillans.
Paraissez, Navarrais, Mores et Castillans.
Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.
Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !
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