Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

La critique, c'est le bagne à perpétuité.

Rendez-moi rendez-moi mon ciel et ma musique Ma femme sans qui rien n'a chanson ni couleur.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

C'est un grand moment de la vie d'un peuple que celui où tout le monde, ou presque tout le monde, s'applique à employer les mots dans leur sens véritable.

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.

L'enfer existe. Il est la part du plus grand nombre.